Sylvia PlathEscreveu sobre flores. Túlipas e papoilas. Vermelhas, cor de sangue e fogo, como uma ferida a pulsar. Flores irritantes nos quartos brancos e anestésicos, na monotonia da neve, mostrando memórias vivas que preferíamos esquecer. E flores doces como o ópio que gostaríamos de beijar.
As nódoas negras abrem o coração e deslocam um mar de mármore. O pôr-do-sol queima a infância até à raiz. O pai nazi parte o coração da menina. A neve cai como um dom.
